Глас, вопиющий в пустыне...

Я стучусь в ваши дневы полусонным растрепанным гостем,
Я стучусь к вам тихонько, а в окна стучится рассвет.
В моей жизни нет красок — все уныло, неясно, не просто…
Я пишу вам, надеясь услышать в эфире «привет!».
Да, всего лишь — не так уже много мне нужно:
Просто знать, что вы есть, просто знать, что мне кто-нибудь рад.
Знаю, солнышки, знаю, что с рифмой не очень я дру'жна,
Но я снова рифмую, и черт, вашу мать, мне не брат!
Я рожаю стихи: не пишу — из себя исторгаю,
Свои рифмы плету, будто хренов терновый венец,
Ночь не сплю, днем строчу, а в финале читаю,
Не стихи, а какой-то кошмарный и жалкий трындец.
Написать я хотела сегодня, насколько мне больно
Одинокою быть, и про счастье, что тает вдали.
Потому, мол, стучусь… Ну а Муза диктует упорно
Рифмовать «кровь-любовь» и по небу пускать корабли.
Не дано мне вывязывать образы тонко, как Ума*,
Ваши образы — Космос, мои — скоротечность и тлен…
Не ложатся прекрасные строки так дерзко и умно,
И чтоб в самое сердце и душу врезались, как у Илерен**.
Не поэт я, простите, пробачте, сорян, извините,
Ща закончу я свой поэтично крутой позорняк…
Вы в эфире еще? Как и я, полуночник, не спите?
Напишу-ка я прозой — я в ней не настолько дурак.
Я стучусь в ваши дневы…
Сноски:
*Ума — uma-47
**Илерен — ilerena

Стихи хорошие